les cellules basses

Tu reviens comme une Pleure-Michel, tu reviens comme une Saint-André-La-Tour. Mais les camions de la maturité passent sans s’arrêter entre des façades qu’ils ont eux-mêmes apportés.

Tous ces cristaux transportés réchauffent les yeux des Marie-Récompense. Mais le dimanche, la lune nue, seule, boit son lait dans un gobelet de fer.

Tu repasses à travers les murs, en signe de confiance.

Que puis-je faire pour surmonter mes doutes d’apprenti voltigeur.

Au pays de grand Remy-la-Rose, le cycle des réponses vient s’appuyer sur les branches basses qui parlent du bout des choses.

Tu peux reposer maintenant tes alligators devant la porte.

Dormez, tous chiens heureux confondus.

Les hommes respirent le sel du soir et ne peuvent pas s’aimer sans un pain chaud posé sur le marbre.